Besedila: Joaquin Sabina. Más Guapa Que Cualquiera.

Se llamaba Soledad y estaba sola
como un puerto maltratado por las olas,
coleccionaba mariposas tristes,
direcciones de calles que no existen.
Pero tuvo el antojo de jugar
a hacer conmigo una excepcion
y, primero, nos fuimos a bailar
y, en mitad de un "te quiero" me olvido.
De Esperanza no tenia mas que el nombre
la que no esperaba nada de los hombres,
coleccionaba amores desgraciados,
soldaditos de plomo mutilados.
Pero quiso una noche comprobar
para que sirve un corazon
y prendio un cigarrillo y otro mas
como toda esperanza se esfumo.
Por eso, cuando el tiempo hace resumen
y los suenos parecen pesadillas,
regresa aquel perfume
de fotos amarillas.
Y, aunque se que no era
las mas guapa del mundo... juro que era
mas guapa que cualquiera.
Se llamaba Inmaculada aquella puta
que curaba el sarampion de los reclutas,
coleccionaba nubes de verano,
velos de tul roidos por gusanos.
Pero quiso quererse enamorar
como una rubia del monton
y que yo la sacara de la
"calle de los besos sin amor"
Y, mil anos despues, cuando otros gatos
desordenan mis noches de locura,
evoco aquellos ratos
de torpes calenturas.
Y, aunque se que no era
la mas guapa del mundo, juro que era
mas guapa, mas guapa que cualquiera.
Flores en su entierro
Excepto las de la imaginacion
habia perdido todas las batallas.
Un domingo sin futbol nos conto,
vencido, que tiraba la toalla
y nadie lo creyo.
Pero, esta vez, no iba de farol;
al dia siguiente se afano una cuerda
y, en lugar de rezar una oracion,
mando el mundo a la mierda
y de "un palo borracho" se colgo.
Debia "luca y media" de alquiler,
dejo en herencia un verso de Neruda,
un tazon con pestanas de papel
flotando en el cafe
y una guitarra tisica y viuda.
Lo poco que tenia lo invirtio
en un hueso de lujo para el perro
y en pagar al contado la mejor
corona que encontro...
para que hubiera flores en su entierro.
Veinte anos atras lo conoci
en Londres, conspirando contra Franco.
Era el rey del aceite de hashis
y le excitaba mas robar un banco
que el mayo de Paris.
Por Florida lo vi la ultima vez
con su traje anacronico y marchito;
estudiando el menu de un cabaret
"-?Hay comida, mi plato favorito!"
grito para joder.
Debia "lica y media" de alquiler,
dejo en herencia un verso de Neruda,
una lagrima de Lili Marlen
flotando en el cafe
y una guitarra tisica y viuda.
Lo poco que tenia lo invirtio
en un hueso de lujo para el perro
y en pagar al contado la mejor
corona que encontro...
para que hubiera flores en su entierro.
Parece que fue ayer cuando se fue
al barrio que hay detras de las estrellas,
la muerte, que es celosa y es mujer,
se encapricho con el
y lo llevo a dormir siempre con ella.